Cuando la ira no cabe en el pecho
una se vuelve indiferente
se vuela de sí misma
y rompe todas las cuerdas que la atan.

Basta una mochila resistente
y unos zapatos confortables
para bajarse del compresor de libertades
y recorrer el mundo sin desgano.

Para transfigurar los viernes dolorosos
en días plenos de esperanza
como un domingo de resurrección.

Hablo de un lugar que inventaron los dioses
una noche que estaban borrachos...
Hablo de un mercado de frutos sin madurar
de carnes descompuestas
de destinos torcidos por la sombras
y de huellas borradas de los libros.

Ojos delirantes, siempre abiertos
el hambre hurta la luz de las lagunas
no hay básculas para pesar su sufrimiento
ni metro que mida sus angustias.

Barren hojas
venden lo invendible
cobran lo incobrable
y sueñan con un plato de comida completa
con una casa que no sea de lata ni papel
un refugio que el huracán no venza.

Navegan calles sorteando la escasez,
bacteria que se extiende velozmente,
con el escorpión de sol en sus espaldas
exhalan un mar que reconozco...
En esta aventura permanente
el fracaso es siempre el vencedor...
la muerte ha dejado marcas a su paso
las mortajas aún están intactas.

A ninguna salida llego
con las cosas que guarda mi equipaje.
entre la turba paciente voy mareada
mirando cara a cara la miseria.

Margarita, ¡cuánto sufrimiento empozado en tu alma!
Lo pude ver en la ausencia de tus ojos
y en la permanente humedad de tu mirada.

Yo sé cuán macerada estuvo tu existencia
oí las oraciones que destiló tu ira
y cómo retorciste tu tristeza

Encerrada en esta bella isla del Danubio
escuchaste estos mismos pájaros tan libres
con sus cantos que nunca se sosiegan
y estos árboles poblados de silencio
atisbaron cada uno de tus días.

Y tú, en verdad, nunca entendiste
que tu padre dispusiera de tu vida
para dar gracias a los dioses
por favores que a ti no te concernían.

Yo tampoco entiendo, Margarita,
por qué ha sido tan fácil a los hombres
torcer el destino de las mujeres.

Aún puedo sentir la urgencia de tu piel adolescente
la necesidad inviolable de tu instinto...
Y nadie vino en tu auxilio
y los rezos, los cantos y los pájaros
no fueron suficientes, Margarita...
Sí. Lo sé yo que me visto de tu cuerpo...

Por eso te entregaste al compresor de lluvias y nostalgias
y te inmolaste apresurándote a morir...

Hoy, Margarita, he venido a visitarte
confinada en esta isla, tu desierto,
donde sólo el Danubio te devolvió
una fugaz imagen de la vida.
Hoy, después de tanto tiempo
fui al templo del siglo XIII con tu nombre
y otra vez me revelaste tu dolor.
Por eso te compadezco
y escribo para borrar del presente y el futuro
la posible clonación de tu trágico destino.