Não me suicido ainda porque te quero
ver vestido para o Verão, quero
medir o músculo escuro que te sobra
à camisa, e passar a língua
na linha cortante dos teus dentes
brancos. Eu quero
os teus dentes brancos
para mim, por isso deixa-me
esperar este calor, onde aparecerás
vestido ou despido
de linho brando.

17/Junho/2003

O teu corpo esconde o mistério
de mil livros - a justiça das leis
por incendiar, nesta honesta batalha por ti.
Mas eu não tenho armas.
Só luto com os dedos doridos - procuro
a tua forma original, o dilúvio, a lava que se encobre
na pedra fria que me acerta.

E o teu corpo, sob a roupa, estremece
em cada letra que te escrevo
com pseudónimo.

Envia-me postais da selva, com a maçã mordida nos teus dentes, insectos pousados em árvores que rompem a celeste sobra da montanha. E não inscrevas palavras no meu suspiro, no luminoso espelho em que navega o último grito, som do galope estilhaçado nos meus ouvidos homéricos.

Onde procuro o feroz rumo desta paixão de cutículas, expressas a memória da terra e da casa e andas por aí, ausente do pátio, à margem desta floresta ruiva - abstracto postal com plátanos felizes que me envias deste lago narcótico.
E se sangrares, se te acertar a seta amorosa, recolho ópio às folhas verdes, agarro neve e espinhos e chego-me para ti exibindo as ardentes rosas no peito.

Vem da luz do mar, aos meus olhos de fera perdida.